De libros...

Lo primero que saqué de sus cajas a penas mudarnos fueron mis libros. A pesar de que nadie le encontrara razón de ser al hecho de tenerlos a la vista, y me recomendaban conservarlos guardados. Como no tenía estantería alguna me conformé con colocarlos sobre una mesa que conservábamos contra la pared en una esquina, uno junto al otro; la mesa ofició de escritorio unos cuantos años, los libros mostraban solemnemente sus lomos mientras escribía o dibujaba. Con el tiempo pude ubicarlos en el comedor de la casa, o mejor dicho en la sala de estar... dejando un mensaje subliminal más que claro, en los estantes sobre el televisor. Un tiempo después tuve que agregar un tercer estante. Si bien es cierto que no tengo una gran colección de libros... sí leídos, pero guardo u atesoro pocos. [Serán al rededor de ciento cincuenta solamente]
Ahora se me presenta una nueva mudanza, de esas que dios-sabrá-cuándo ocurrirá pero hay que ir preparando todo para cuando llegue; lo primero que comencé a guardar, paradójicamente son los libros. Frente al pequeño-gran dilema de cuáles guardar primero, cuáles condenar al fondo de una caja hasta dios-sabrá-cuándo. Cabe remarcar que los libros que atesoro son aquellos que traen con ellos una historia paralela a la concentrada entre sus letras, tienen por tanto doble valor y eso dificulta la elección; claro está puedo "tercerizar" la tarea, pero no sabría, primero, en qué caja está cuál libro y en segundo lugar, no puedo asegurar que los libros sean tratados como yo lo haría...
Ayer franela en mano y sanitizante en aerosol en la otra bajé los libros del estante superior, uno por uno fueron dispuestos sobre la mesa y después de entrar y salir de la caja, cambiar los lugares, el orden, las posiciones logré cerrar una caja (sin sellarla aun con cinta adhesiva, total hay tiempo - todavía). Quedaron once fuera, nuevamente en el estante; otros tantos sufrieron trueques por otros pequeños del primer estante, algunos que no echaré de menos, no por el momento. Sartre pagó fianza y fue intercambiado por dos prisioneros que ocuparon su espacio sin chistar.
Poe, Cortázar, Hailey gozan de libertad condicional hasta que aparezca una nueva caja que cumpla con las condiciones adecuadas para el almacenamiento y posterior transporte.
Hay seis libros recientemente adquiridos (dos regalados, uno liberado y tres comprados en mesa de saldo)que todavía no llegaron al estante pero que pronto encontrarán su lugar en una caja... buen comienzo.

Sigo pensando un método que resulte satisfactorio, una especie de arca de Noé de cartón que salve los títulos más preciados para ser consultados o repasados de forma rápida, hasta que pase el diluvio guardando distancias esperando llegar a buen puerto en otro lares.

Si, puedo estar loca, lo pensé un par de veces, pero eso no cambia la situación de los libros frente al deshaucio... tendría que haber comenzado por la ropa, si total, como dice la canción me visto como Kant... aunque no pienso como Armanai.

Volviendo a las raíces

La unica manera de encontrar el camino es volviendo a las raíces. Encontrarse, desandar la senda hasta que la huella se encuentra. Tomar impulso. Reinventarse si es necesario.
Nunca quedarse, nunca hundirse, nunca rendirse, nunca dejarse llevar.

Tejer recuerdos, pensamientos, ideas, utopías. Ordenar sentimientos, sentires, ideales.
Hacerse un lugar en el tiempo y el espacio para esa soledad acompañada por uno mismo. Enfrentarse, cara a cara, mirarse fijamente alma adentro...

Resurgir, siempre resurgir de las cenizas...

SNL ( Karma de de Fénix)

Gustavo Adolfo Bécquer

Rima XLIII


Dejé la luz a un lado, y en el borde
de la revuelta cama me senté,
mudo, sombrío, la pupila inmóvil
clavada en la pared.
¿Qué tiempo estuve así? No sé; al dejarme
la embriaguez horrible de dolor,
expiraba la luz y en mis balcones
reía el sol.
Ni sé tampoco en tan terribles horas
en qué pensaba o qué pasó por mí;
sólo recuerdo que lloré y maldije
y que en aquella noche envejecí.

__________________________

Anoche fue esa noche para mí...

Un día 30

No sé lo que nos dijimos esa noche, ni qué comimos ni qué tenía puesto para dormir. Aquella noche del 29 fue una noche como otras, tranquila, poco memorable, una más de tantas dentro de la rutina. Seguramente tuvimos una cena agradable, charlamos, jugamos con la perra antes de irnos a dormir. Nos dimos las buenas noches, un beso, nos deseamos felices sueños, supongo.

Al día siguiente me habré levantado tranquila, no sospechaba la noticia que me esperaba... ese fue el clic que hiciera del 30 un día distinto a los otros, memorable como una pesadilla, triste, gris, que hace que esté presente en nuestras vidas desde hace 21 años ya.

Las cosas simples de la vida deberían ser las memorables, esos momentos que vivimos rutinariamente, esas pequeñas cosas (como las de Serrat y no tanto) que encerradas en la consigna de "vida diaria" no le damos menor importancia y al filo de una muerte o tragedia se convierten en oro en polvo. No sé cuál fue la ultima charla que tuve con ella, si sé la que yo quería tener y no pude. Sé todas las cosas que le quería contar y no me lo permitieron, porque estaba cansada, porque no convenía, porque sufría y agonizaba y me lo escondían. No sé que me dijo, no sé cuál fue su última caricia... No sé qué planeábamos con mi hermana aquella noche antes de dormir, en la confidencia de una cama a otra, entre la tenue luz de veladores, qué queríamos hacer y decirle cuando la visitáramos. No recuerdo cuál fue la última vez que nos llevaron a ver a mamá... Sé cuándo llegó la noticia, qué estaba haciendo entonces, qué pasó durante todo ese día, cuántos años teníamos (mi hermana, una nena y yo entrando a una forzada- madura adolescencia), a cuánta gente vimos y oímos contándonos cosas de ella que ya sabíamos a la perfección; sé también, que ese fue el día en el que comencé a escribir. Lo sé y recuerdo perfectamente...todo... y lo voy a seguir haciendo hasta que mi cuerpo y la edad boicoteen mis recuerdos...

Atesorar las pequeñas cosas es lo importante, que los días puedan diferenciarse uno de otro por lo importante de un beso, una palabra, una caricia... nunca se sabe cuando uno amanece en un día 30.

CARPE DIEM, QUAM MINIMUM CREDULA POSTERO.

Hermoso!

Tal vez no ser es ser sin que tú seas,
sin que vayas cortando el mediodía
como una flor azul, sin que camines
más tarde por la niebla y los ladrillos,

sin esa luz que llevas en la mano
que tal vez otros no verán dorada,
que tal vez nadie supo que crecía
como el origen rojo de la rosa,

sin que seas, en fin, sin que vinieras
brusca, incitante, a conocer mi vida,
ráfaga de rosal, trigo del viento,

y desde entonces soy porque tú eres,
y desde entonces eres, soy y somos,
y por amor seré, serás seremos

PABLO NERUDA

(...)

Los fantasmas despiertan otros fantasmas. Semana de recuerdos dormidos que regresan sabrá Dios a qué... Es preferible no desempolvar ni abrir el arcón de los recuerdos, como la caja de Pandora, una vez abierto... se desencadenan miles y miles de flashes que uno mantuvo reprimido durante años y al verse libres son intolerables.
No abrir. Do not open. Nota mental: Recordar la próxima vez, antes de remover el pasado.

Otro adiós...

Era una mina de ley y de fierro, de tierra adentro, fuerte, ni los médicos saben cómo pudo seguir adelante en esas condiciones, digamos que el enemigo la tenía sitiada, invadida por completo y luchó hasta las últimas consecuencias.
Mantuvo una chacra,Crió hijos y nietos, sacó adelante a todos, hijos del corazón y de la sangre, todos son personas de bien, todos son excelentes personas.
Y se apagó la luz que la mantenía físicamente a nuestro lado, pero siempre estará en el corazón de quien la conoció... es inevitable.
Una gran mujer, sin duda, a la que no le hizo falta un título universitario para ser excepcional y triunfar en la vida; sabía muy bien donde estaba parada.

Su ausencia nos hace pensar que realmente hay cosas importantes en la vida, como compartir momentos con personas que nos dejen ese algo, que nos arranque el alma cuando se ausenten y que nos dejen tanto que no se pueda si quiera medir...o pesar, sólo sentir y saber.

Sus manos estaban endurecidas por el trabajo, su carácter lo estaba por la vida que llevaba, así y todo, sus manos conocían las caricias y daba amor a manos llenas.

Agradezco al menos haberme alejado de las personas vacías, ególatras, que dicen amarte pero no saben cómo, porque sólo lo hacen pensándote como una extensión de ellos y en función suya; y el haberme rodeado de esa gente humilde y sencilla que esconde la grandeza y la sabiduría. De las que aprendí tanto.

Adiós doña Lela... gracias por todo lo que nos deja.

Trovadores

Trovador: Poeta, cantautor.
Etimología: Entre las diversas posibilidades etimológicas de la palabra "trovar" la más adecuada es la de "inventar o crear literariamente". Hace falta distinguir en esta época el significado de dos palabras que en nuestros días se usan sin ningún matiz diferenciador: poeta y trovador. El primero era aquel que escribía poesía en latín, en cambio el segundo lo hacía en una lengua romance. La misma etimología tiene la palabra trovero, aplicada a la persona que hace trovos. Su raíz desciende de Mesopotamia.

Una fecha y varios caminos unen a dos grandes trovadores de nuestro tiempo:

HAYDÉE MERCEDES SOSA nació en San Miguel de Tucumán el 9 de julio de 1935, en un hogar humilde. De esos años viene su apego por las expresiones artísticas populares. Recién salida de la adolescencia, le gustaba bailar y enseñaba danzas folklóricas. También cantaba.
En octubre de 1950, quinceañera, empujada por el entusiasmo de un grupo de amigas inseparables, se animó a participar en un certamen radial organizado por LV12 de Tucumán. Oculta tras el seudónimo de Gladys Osorio, su incipiente calidad como cantante la hizo triunfar en un concurso cuyo premio era un contrato por dos meses de actuación en la emisora. Fue el principio...
Fundadora del Movimiento del Nuevo Cancionero y exponente mayor de la Nueva canción latinoamericana. Incursionó en otros géneros como el tango, el rock y el pop. Se definía a sí misma como "cantora" antes que "cantante", en lo que fue una distinción fundamental de la nueva canción latinoamericana de la que ella fue una de las iniciadoras: "cantante es el que puede y cantor el que debe" (Facundo Cabral). Ese ideal fue expresado por Mercedes Sosa en los títulos de sus álbumes como Canciones con Fundamento y Yo No Canto por Cantar.
Entre las interpretaciones con que se ha destacado en el cancionero latinoamericano se encuentran Canción con todos, Alfonsina y el mar, Gracias a la vida, Como la cigarra, Zamba para no morir, La maza, Todo cambia, Duerme negrito y Calle angosta. Entre sus discos se destacaron Canciones con Fundamento (1965), Yo No Canto por Cantar (1966), Mujeres Argentinas (1969), Homenaje a Violeta Parra (1971), Cantata Sudamericana (1972), Mercedes Sosa Interpreta a Atahualpa Yupanqui (1977), Mercedes Sosa en Argentina (1982), Alta Fidelidad (1997) y su interpretación de la Misa Criolla (2000). Su último trabajo es Cantora, lanzado poco antes de su muerte, un álbum doble donde interpreta 34 canciones a dúo con destacados cantantes iberoamericanos, y cierra con el himno nacional argentino.
Mercedes Sosa comenzó a cantar en una época, en la que el tango de Buenos Aires, que era la música popular por excelencia, estaba siendo alcanzado en popularidad por la música de raíz folklórica, característica de las provincias, en un fenómeno que es conocido como el boom del folklore, producido de la mano de la industrialización del país y la migración de millones de personas del campo a las ciudades y de las provincias hacia Buenos Aires. Este proceso conllevaba transformaciones étnicas y culturales en la población que diferían de las que produjera la inmigración mayoritariamente europea que se produjo entre 1850 y 1930.
En 1962, Mercedes Sosa lanzó su primer álbum, La voz de la zafra (la zafra es la cosecha de caña de azúcar, principal producción de Tucumán), grabado el año anterior y producido por RCA. El álbum fue grabado debido a la insistencia de Ben Molar, un músico polifacético vinculado a la música popular de Buenos Aires, quien reconoció el talento de la cantante tucumana y convenció a los directivos del sello RCA para realizar el disco, que sin embargo careció de difusión.
El disco está integrado por ocho canciones de Matus-Tejada Gómez: Los hombres del río, La zafrera, El río y tú, Tropero padre, Nocturna, Zamba de los humildes o La de los humildes, Zamba de la distancia y Selva sola, además de otras cuatro, entre las que se encuentran la guarania Jangadero del misionero Ramón Ayala—quien escribe también la nota de contratapa—, El indio muerto del fronterizo Gerardo López y dos temas con letra de Ben Molar, a pedido de Mercedes Sosa, Recuerdos del Paraguay y Sin saber por qué. La canción Nocturna tiene una significación especial para Mercedes Sosa porque se trata de la canción que simbolizó el amor a primera vista con Oscar Matus ("Tú, junto al amor que nos separa, llenas mi dulce guitarra de oscura distancia... llevas mi voz en tu voz, triste y suave").El mismo álbum fue luego reeditado bajo el título de Canta Mercedes Sosa.
El álbum anticipaba una línea estética-cultural que sería expresamente formulada al año siguiente con el lanzamiento del Movimiento del Nuevo Cancionero, y que sería sintetizada con el título de su segundo álbum, Canciones con fundamento (1965), segundo disco del sello independiente El Grillo que intentaba consolidar Matus, compuesto —al igual que el primero—, en base a las canciones de Matus-Tejada Gómez.
En "Zamba de la distancia", como en "La de los humildes", "Zamba del riego", "Tropero padre", "El río y tú", "La zafrera" y "Los hombres del río", están los tres nombres que impulsaron el movimiento: Armando con sus palabras, Matus con la música y yo con la voz. Mercedes Sosa.
Facundo Cabral:
Nació en la Ciudad de la Plata, capital de la provincia de Buenos Aires. Sus primeros años los pasó en Berizo, localidad adyacente a La Plata. A temprana edad, su padre abandonó el hogar dejando a su madre con siete hijos, los cuales emigraron hacia Tierra del Fuego, al sur de Argentina. Luego, a los 8 años, vivió en Tandil.
Cabral tuvo una infancia dura y desprotegida; se convirtió en un marginal al punto de ser encerrado en un reformatorio. Al poco tiempo consiguió escapar; según cuenta, encontró a Dios en las palabras de Simeón, un viejo vagabundo.
Cabral citaría así sus inicios en el medio musical: "Empecé a cantar con los paisanos, con la familia Techeiro. Y el 24 de febrero de 1954, un vagabundo me recitó el sermón de la montaña y descubrí que estaba naciendo. Corrí a escribir una canción de cuna, Vuele bajo, y empezó todo".
En 1959, ya tocaba la guitarra y cantaba música folklórica, admiraba a Atahualpa Yupanqui y José Larralde, se trasladó a Mar del Plata, ciudad balnearia argentina, y solicitó trabajo en un hotel; el dueño lo vio con su guitarra y le dio la oportunidad de cantar. Así comenzó su carrera dedicada a la música; su primer nombre artístico fue El Indio Gasparino. Sus primeras grabaciones no tuvieron mayor repercusión. Luego se presentó con su apellido verdadero.
En 1970, grabó No soy de aquí, ni soy de allá. Empezó a ser conocido en el mundo, grabó en nueve idiomas con cantantes de la talla de Alberto Cortez, Julio Iglesias, Pedro Vargas o Neil Diamond entre otros.
Influenciado en lo espiritual por Jesús, Gandhi y La Madre Teresa de Calcuta, en literatura por Jorge Luis Borges y Walt Whitman, imprimió a su vida un rumbo espiritual de observación constante a todo lo que le ocurría, no se conformó con lo que veía y su carrera como cantautor tomó el rumbo de la crítica social, sin abandonar su habitual sentido del humor. Se ha identificado con el anarquismo, aunque nunca tuvo una participación militante.
En 1976, ya considerado como cantautor de protesta, dejó Argentina con la excusa de la situación interna. Se radicó en México, donde continuó componiendo y haciendo presentaciones. Se estima que recorrió 159 países.
En 1984, regresó a Argentina con su nombre consagrado. Ofreció un recital en el Teatro Luna Park. Siguió por Mar del Plata. En 1987, hizo una presentación en el estadio de fútbol de Ferrocarril Oeste, en Buenos Aires, con capacidad para treinta y cinco mil personas. El 5 de mayo de 1994, comenzó una gira internacional.
Se presentó en conciertos junto a Alberto Cortez en “Lo Cortez no quita lo Cabral” uniendo humor y poesía con las canciones que hicieron famosos a ambos intérpretes. En enero de 1996, ambos actuaban en la ciudad de Mar del Plata, cuando Alberto Cortez debió ser operado debido a una obstrucción en la carótida, así que Cabral continuó con la gira de la cual se hizo una grabación.
No existe una lista documentada de sus reconocimientos discográficos, ya que Cabral al no tener una vivienda propia, sino que vivía en cuartos de hoteles, en los últimos años de su vida, decidió entregárselos a un conductor de taxis, conocido suyo, quien los coleccionaba. Sin embargo se reseñan los siguientes: Ciudadano ilustre de la Ciudad de Buenos Aires y en reconocimiento a su constante llamado a la paz y al amor, la Organización de las Naciones Unidas para la Educación, la Ciencia y la Cultura (Unesco) lo declaró “Mensajero Mundial de la Paz” en 1996.
Murió hoy, 9 de julio de 2011, en Guatemala, asesinado en una confusa emboscada, camino al aeropuerto La Aurora. Quiso el destino, la causalidad que fuera en el Bulevar Liberación.

Dos voces argentinas, dos personas excepcionales, su mensaje y sus letras nos acompañarán por siempre.

Faltaba más

Hoy cuando iba subiendo al tren, una señora que dialogaba con otra casi me lleva por delante, iba muy ofuscada , hablando a viva voz, se quejaba porque Fulano - no viene al caso el nombre- había cometido la osadía de preguntarle al hijo -y darle la opción de hacerlo o no- si quería participar en el acto del 9 de julio. Lo remató con un "¡Qué barbaridad!, "lo que faltaba" o "es el colmo", la idea es la misma. Y sí, la verdad que cómo se permite Fulano tratar con respeto a su hijo, dándole la confianza , la seguridad y la autonomía que toda persona merece, de tomar una decisión sobre su vida. Cómo se atreve a "descosificarlo", quitarlo de esa visión en la que los chicos deben permanecer hasta que su adolescencia los rescate.
Si es mucho mejor forzarlos a hacer aquello que no quieren para el beneplácito de la familia y la "envidia" de los vecinos. Coartándoles la libertad de elección, subéstimándolos e hiriéndolos.
Cómo se atreve Fulano a respetar a su hijo como persona; cómo no se le ocurre tratarlo condescendientemente y eligiendo todo por él.
Qué triste el adulto que no entiende que un chico tiene el derecho y la autonomía para discernir entre los aspectos de su vida diaria, esas pequeñas cosas que le ayudarán a crecer formándose como un adulto libre y responsable capaz de tomar con seguridad sus propias decisiones con lo que eso significa e implica.
Si es mejor criarlo como autómata que acepte ciegamente lo que le digan los demás sin cuestionar, que acepte que decidan por él, que desde niño ocupe un lugar a la sombra de las decisiones de otros a comenzar a darle la libertad para que pueda decidir entre lo que le gusta y no le gusta hacer, que encuentra su lugar propio en el mundo y llegue a ser una persona independiente y responsable. No, no es bueno que ses sienta respetado, querido, contenido e importante.
Faltaba más, es mejor desalentarlos, que se sientan controlados, presionados, forzados, restringidos, así podemos anticipar todos sus movimientos, porque se los iremos marcando, previniendo el error. Su error.

Desencanto

Conocí a un hombre que hoy sólo es su sombra; amé a una sombra que proyecté sobre aquel hombre. Y discurriendo en las penumbras de estas sombras, el hombre y su fantasma, poco a poco se van difuminando.

No le temo al olvido, le temo al desencanto, encontrarme de frente ante el fracaso de ver con otros ojos, de sentir de otra manera, de perder, siempre perder, a quienes se ama.

El recuerdo y el cariño siempre intactos, las puertas del alma siempre abiertas, el utópico anhelo -aun vigente- de que pueda despertar de ese letargo, recuperando el espíritu perdido.

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Onírico

En vigilia de ensueños me vi controlar mi conciencia de ser
Desplazaba mi punto de encaje hacia algún lugar
donde no hacen falta alas para volar, sentir

Desde el aire fijé mi atención en visiones sin explicación
Desbordaba energía, estallaba en intensidad
Me precipitaba y volvía a volar
Sobre las sierras y el mar, sobre la ciudad vi mi barrio
el cielo invita a jugar, a no despertar, a no despertar

Perdía en el intento mi incierta identidad
Amanecía vacilando despertar
Y permanecía en el mismo lugar, despierto

Pasan los días sin sol, mi vida es una mueca triste
Me preguntaste por qué y no supe hablar
Me siento sin corazón, me siento tan incompleto
Mi cuerpo sabe lo que natura non da,
no puedo volar aunque lo intente

Pasan los días sin sol, mi vida es una mueca triste
Me preguntaste por qué y no supe hablar
Me siento sin corazón, me siento tan incompleto
Mi cuerpo sabe lo que natura non da,
no puedo volar, no puedo volar

Osiris

(Las Pastillas Del Abuelo)

Pasan las horas rozando la locura
preso de mi poesía.
Mucho altibajo, poca llanura,
soy ladrón y policía.

Caen las gotas sin previo aviso
viniendo del más allá
de un inconciente ya inmanejable
que no me deja vivir en paz.

De a poco oxidan esta armadura
difícil de abandonar,
tengo una cita conmigo
que no me animo a afrontar.

Estoy tan lejos de mí
que no alcanzo a ver mi esencia.
Pobre de vos, hoja en llamas,
te descargo mi impaciencia.

En el juicio de los muertos frente a Osiris
mi corazón rompería la balanza,
y sin embargo no consigo darme cuenta
qué fantasma dará a luz mi desconfianza.

Pero prometo, a más nadie que a mí mismo,
triunfar de nuevo en este juego apasionado,
y el día que ya no le tema a los abismos
agradecer a quienes tuve siempre al lado.

No quiero cantar victoria
por describir lo que siento.
En mi estado, tras la gloria,
viene un terrible momento.

Y a vos, canción de ira y esperanza,
prometo no abandonarte
yo también tengo un nudo en la panza
por no poder liberarte.

Pero al menos por ahora
tu lugar es un cajón
porque es falta de respeto
cantarte sin emoción.

Y este intruso que hay en mí
no te merece cantar,
te merece alguien más grande
capaz de inmortalizarte.

En el juicio de los muertos frente a Osiris...

Letra: Juan Fernández

Escribir...

Escribir siempre fue mi válvula de escape, la erupción de un volcán de emociones que se concentraban en mi pecho,que al hacerse incontenible desbordaba en el papel ...

..."Pobre de vos, hoja en llamas, te descargo mi impaciencia..." dice la canción. Cuánta razón tienen esas letras.

Nunca en la superficie, siempre en la profundidad o en la altura, altibajos entre umbrales y abismos, tan profundo que atraviesa transversalmente el alma.

Escribir siempre fue la respuestas a todas las preguntas y sinsabores de mi vida.

13 de junio

Hoy es el día del escritor en la Argentina conmemorando a Leopoldo Lugones quien además de ser un gran escritor fundó la SADE (Sociedad Argentina De Escritores).

Esto me toca, como también recordar que hoy sería el cumpleaños de una de mis heroínas más entrañables de la infancia, una tía maravillosa compinche y única a la que todavía extraño y recuerdo con respeto y cariño a pesar de su ausencia de más de veinticinco años. Por ella me gusta el Ciclón de Boedo. Con ella inventamos el "jugo de paraguas" con la borra del café... y con ella escondíamos el laurel de la salsa en el plato de alguien, porque quien lo encontraba tenía que lavar los platos... Entre muchas otras cosas.

Hoy también, para quienes mantienen el misticismo es San Antonio de Padua, que no es para "conseguir un novio" sino todo aquello espiritual o material que necesitemos o hayamos perdido. Es bueno aclararlo.

Así que mis recuerdos eternos a Felisa, mi agradecimiento y oración a San Antonio y mi mayor cariño y felicitaciones a todos aquellos grandes escritores que he leído, en especial a los que me marcaron en la vida de forma personal: Mariel, An, Antonio, Mim,Carmen, Peque, Chus, Blue, Isabel, Pepe, Jujo, Ernesto, Freya, tío C...virtuales pero cercanos. y personalmente a Norma Pérez, que con sólo vernos una vez y una charla telefónica cambió algo en mí y despertó una luz aletargada.

Tardía presentación (Confesión)

Tengo treinta y tantos años, rondando "la de Cristo", decidí escribir bajo el seudónimo de Fénix -negro- porque desde siempre tengo el karma de tener que reinventarme una y mil veces, levantándome de mis cenizas, resurgiendo constantemente... lo que hoy se dice "Recalculando". Como cuando un ejército que al perder la batalla, reagrupa las filas y continúa adelante.

Cuervo soy de Alma, por Edgar Allan Poe (y por San Lorenzo de Almagro también); tengo claro que en la historia y en la mitología el cuervo está relacionado tanto con el diablo como con la sabiduría, prefiero esta última pero no reniego del primero, creo que en el interior de cada persona, e incluso cada cosa el bien y el mal está en partes iguales. Depende de uno lo que quiere explotar o sacar a relucir. Convivo con mi maldad y mi bondad, el equilibrio de ambas es lo que me convierte en quien soy.

Creo en la literatura gótica, en el arte gótico, me gusta el negro, el azul, el rojo y el violeta. Creo en la Natura como Fuerza Superior y la llamo Dios, como otros lo llaman Jehová o Mahoma (Entre tantos nombres de dioses y profetas)- mi relación es con esta Fuerza, no con la Iglesia Institución Católica, pero fui criada en esa fe- De un tiempo acá llevo mi propia relación con la fe y trato de educar a mi hijo de la forma más abierta posible, explicando distintos credos y con los que comulgo, para que decida cómo establecer su relación con el Universo.

Amo a mi esposo y a mi hijo. no puedo vivir sin los libros (la palabra en general) y la música. como tampoco puedo pasar un día sin un beso o un abrazo o un te quiero, o lo que es mejor, un te amo. (el amar concede, el querer exige).

Amo la vida y he comenzado a transitar un nuevo camino, he aceptado mis "dones", otros llamarán habilidades, me he amigado conmigo misma.

Comulgo con muchas causas, entre las que cuento la democratización de la cultura, la defensa de los derechos humanos, la defensa de la igualdad, creo que la educación y la lectura es la clave de todo, a quien lee nadie puede confundirlo ni engañarlo; creo en la paz y en la mala voluntad de las potencias bélicas en mantener la paz a su manera y lo detesto.Creo que hay muchas más causas que valen la pena re plantearse, quiero un mundo mejor para mi hijo, espero poder contribuir en hacerlo, por eso sigo adelante en mis estudios, para poder brindar un lugar, de alguna manera para quienes no pueden acceder a un libro, a información pura y fiel, no contaminada, libre... para poder brindarle a muchos o a pocos las armas para abolir a la ignorancia, al olvido, al engaño... la primer revolución es la de la cultura, dicen, de allí nacen las demás, las ideas no se matan ... y a mí las palabras me sobran.

SNL (Continuará...)

Nuestra Venecia

El viento hacía y deshacía remolinos de hojas secas a su antojo, vestido así el Otoño golpeaba en la ventana La luna, con cálidos tules, transformaba en río la calle, era mi Venecia de ensueños y luz... Me vencía el sueño pero le esperaba, no quería moverme. Las hojas jugaban, semejaban góndolas y en todas me quería embarcar, pero no era justo, él no había llegado y mi sueño era de esos en los que se necesita dos para poder viajar.
Con un pequeño esfuerzo traté de no dormirme viendo pasar las naves, que con un triste quejido de carreta golpeaban el cordón y como las de Bécquer, susurraban historias, que se hacían más y más distantes, traían recuerdos, de otras barcas, otros otoños, otras noches de ensueños entretejidos con plenilunios y hojas al viento.
Me llegó el eco de una voz conocida, me llamaba en la lejanía ¡pero estaba tan cerca! sentí el calor de su mano en mi hombro y sobresaltada abrí los ojos que murmuraron ansiosos:"Te esperaba", mis labios quisieron decirlo pero los suyos no lo permitieron... Sonrió y me dijo:
-Lo siento, escribía en mi mente unos versos que la luna plasmaba en el patio y las hojas, mi cielo, parecían deambular en el pálido suelo, yo pensaba que era
-Venecia - Interrumpí - Y las hojas sus góndolas, que pasando en silencio murmuran historias e invocan recuerdos, despertando el deseo fugaz de embarcarse.
-Sí, es cierto; por eso he venido a buscarte, son como esos sueños hechos para dos
-No, ya no digas más, el sueño fue nuestro. Fue nuestra Venecia la calle y el patio, y con esas hojas tu alma y la mía navegando van
-¿Y cuál es tú alma? (...) ¿Y cuál es la mía?
-Ya son sólo una - Murmuró el viento, y trajo una nube, y otra, y otra más, y se apoderaron de las hojas secas, de nuestra Venecia... y por simple envidia comenzó a llover...
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"Carpe diem"
Karma de Fénix.
Escrito allá por el 15 de Marzo de 1997- Corregido en 2008-SNL

Solamente se le puede ocurrir a El cuervo...

-Me aporreaste con la media!!!
-Es mejor que mediarte con un porro!

A mí me causó gracia y me pareció original!!!!

Fénix- Material intelectual del cuervo

Recuerdos

Y allá lejos y hace tiempo en "Sala de Escritores" se zurcian Retazos Porteños entre los que dejé estas líneas...

Y entre mate y mate que la abuela hace circular entre los tíos una nenita de largas trenzas rubias canta suavemente "Barrio de Belgranooo... cacerón de tejas..." mientras salta las baldosas del patio; de negra en negra sin tocar las blancas. El jazmín floreciendo lo inunda todo; el malvón envidioso se satura de carmín enroscado en la reja del portón que dá a la calle.
Humeantes y espumosos, todavía muy calientes para los niños; de mano en mano; de boca en boca, besos silenciosos de sabor amargo que jamás terminan.

Hoy me duelen veinte años, me desperté tarareando un viejo tango y no sé bien por qué huelo a jazmines...
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"Carpe diem"
Karma de Fénix.
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Los chicos profanando la siesta roban medias de la soga para armar una pelota porque "la plata no alcanza para la de cuero".
En otro rincón del patio, la mesa permanece tendida; Restos de la batalla quedan en el campo; migas, manchas, aureolas, algún que otro vaso olvidado y botellas vacías.
El viento de la tarde levanta el mantel dejando al desnudo por momentos un triste tablón sobre un par de caballetes rompiendo el encanto.
Terminado el rosario de la tarde la abuela se levanta. Sus rugosas manos se manejan aún con cierta agilidad y gran premura. Prepara con paciencia un rico arróz con leche para aplacar las ansias de un partido truncado por una madre que advierte faltantes en la ropa colgada.
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"Carpe diem"
SNL, Fénix Negro, en ese entonces Aivlis.

Metáfora

Hacía ya una hora que estaba sentada con el cuaderno delante. Harta; frustrada.
Papá pasó por cuarta vez y me llamó la atención. Entonces le expliqué; era muy difícil, no lo entendía ni lo entendería nunca.
-Vení- Me dijo saliendo al patio. Tardé en seguirle.
Me hizo parar frente a la vieja medianera, estaba ahí antes que la casa fuera construida. Resoplé.
-¿Qué ves ? - Preguntó. Lo miré queriendo saber si me estaba cargando o había perdido la chaveta.
- Una pared - Contesté con la misma indignación que me provocaba cuando se negaba a decirme el significado de una palabra, mandándome a buscarlo al diccionario para recitarlo al momento que lo encontraba.
- No. ¿Qué ves?
- Ladrillos - Solté seguido por una sonrisa nerviosa - Se ven los ladrillos.
-¿Segura? ¿Nada más?- Respondió. Lo volví a mirar.
- ¿Sabes qué vé un poeta?
- No.
-Un tango.
"Bien por él" Pensé pero no dije nada.
- "Paredón, tinta roja en el gris del ayer..."- Cantó por fin haciéndome sentir profundamente tonta y profundamente sabia.
Entoces entendí que mi patio era tango; que el tango estaba en todos lados, incluso en una vieja, descascarada y triste pared. Y que hasta esa triste y vieja pared podía ser hermosa para alguien, tan hermosa como para pintarla en una metáfora.

Insomnio

Abrió los ojos y se quedó muy quieta como para no despertarlo, cerca del borde de la cama, acurrucada; sólo miró una vez más el reloj, lo había hecho tantas veces que creyó ya estaría pronta la mañana, pero sólo habían pasado veinte minutos.
El radio-reloj parecía mostrar un rojo más rabioso, más molesto que el acostumbrado. En la gran oscuridad únicamente se veían un raquítico uno, dos insignificantes puntitos y un veinte en números cuadrados.
¿Qué podía mantenerla despierta? No hacía calor, tampoco frío; no llovía ni había viento, ni grillos, ni autos; nada, total silencio. Cenar había cenado lo suficiente. No había tenido ninguna discusión, ni disgustos, ni un mínimo cambio de opinión siquiera; el día había sido bueno, muy bueno.
Estaba tranquila, relajada, aun así no se podía dormir.
Comenzó a ponerse nerviosa; dejó de buscar las causa para encontrar soluciones ¿Cómo curar su insomnio?. 1-Cambiar de posición, 2- Acomodar la almohada, 3-Leer un libro, 4-Ver televisión, 5-Contar ovejas, 6-Tomar un buen vaso de leche tibia con miel, 7-¿Tomar pastillas?.
Las primeras y la última las descartó, no quería desdertarlo, no era justo, él merecía dormir; si se movía o encendía la luz podría despertarse y no volver a dormirse, como le pasaba a ella. El merecía dormir, debía levantarse temprano para presentar unos planos a primera hora, tenía que estar tranquilo, relajado, haber dormido perfectamente como un lirón ¡Como ella deseaba hacerlo!.
Se quedó esperando que Morfeo fuera a buscarla ya que ella no acudía a su encuentro, mientras contaba ovejas.
De haber tenido tantas ovejas como las que llegó a contar el trabajo que éstas originarían le habrían hecho caer rendida, trató de imaginarse sumamente cansada, hasta pensó en bostezos, pero nada; el sueño no llegaba.
No soportó más y se sentó en la cama de un envión, buscó el rostro de él adivinando que seguía sin inmutarse. No encontró su rostro, ni su bata. Su lado de la cama estaba frío, se había levantado sin duda alguna hacía algún tiempo.
Tomó el salto de cama, se puso las pantuflas y fue a su encuentro.
Por fin lo vió, estaba en el living repasando los dichosos planos con un gracioso bigote de leche. Ella sonrió conforme había encontrado el porqué de su insomnio.
Se recostó en el sofá apoyando la cabeza en el pecho de su esposo quien la rodeó con sus brazos; murmuró un "Me hacías falta" y poco a poco el sueño los venció.


-Allá por el '97 SNL Fénix Negro

26 DE ABRIL DE 1986: El accidente de Chernobyl

Ese día tuvo lugar una catástrofe sin precedentes en la historia de la industrialización. El reactor n°4 de la central nuclear de Chernóbil, en Ucrania, sufrió un grave accidente, con fusión del núcleo, que provocó la liberación de toneladas de material altamente radiactivo a la atmósfera.
Los elementos radiactivos expulsados (entre otros: iodo 131, celsio 137 y 134, estroncio 90 y plutonio 239) crearon masas de aire contaminado: una nube radiactiva. Esta nube, arrastrada por el viento, no sólo afectó a la zona próxima a la central sino que esparció su radioactividad por casi toda Europa. También alcanzó a España, especialmente a Cataluña y Baleares .
Una parte importante de las emisiones de radioactividad (un 25%) se produjo en las 24 horas que siguieron a la explosión que tuvo lugar en el reactor; el resto fue emitido en el transcurso de los 9 días siguientes que duró el intenso incendio que se declaró. En la extinción del fuego y otras tareas de urgencia en los días inmediatos al accidente, intervinieron cerca de 600.000 personas (los llamados "Liquidadores"). Trabajaron sin protección y sin que se controlaran las elevadas dosis de radiación que recibían.
Con retraso de varios días y en forma ineficaz, se evacuó a las personas que habitaban en una franja de 30 Km. alrededor de la centra: un total de 135.000 personas.
El peligro no ha pasado. Aún queda activa una parte del núcleo en el interior de las ruinas del reactor accidentado. Para confinarlo se tuvo que realizar una construcción de acero y hormigón de 50 metros de altura: el sarcófago. Construido apresuradamente, en condiciones muy difíciles, y sin las estructuras necesarias para soportar su carga extra, el sarcófago está en condiciones lamentables y deja escapar radioactividad en forma continuada. Pero este problema es insignificante si lo comparamos con la radioactividad que se liberaría si algunas secciones del sarcófago se derrumbaran.

Consecuencias de la Catástrofe

Los efectos de la catástrofe de Chernóbil todavía se sienten por todo el continente Europeo. Oficialmente se ha reconocido que el área contaminada es de 131.000 Km., algo así como 3 veces el tamaño de Bélgica .
Los daños a la salud pública que actualmente se conocen parece que sólo son la punta del iceberg, puesto que muchas enfermedades tardan décadas o incluso generaciones en manifestarse.
El Ministerio de Salud de Ucrania y la Organización Mundial de la Salud han reconocido la existencia de más de 10.000 víctimas mortales como consecuencia del accidente. Sólo en territorio de la antigua Unión Soviética se esperan más de 500.000 muertos en los próximos 10-15 años.
Según datos oficiales, más de 4.000.000 de personas viven en zonas altamente contaminadas, que deberían haber sido evacuadas.La revista New Scientist publicó en Abril de 1991 un estudio independiente cuyos resultados son mucho más negativos, ya que establece en 8,5 millones de habitantes la población afectada que vive en zonas contaminadas.
La combinación de vivir en una tierra contaminada y el consumo de alimentos afectados por la radiactividad está incrementando gravemente los daños sobre la salud.
Además de las víctimas mortales, ya mencionadas, y las malformaciones congénitas y deformaciones que, como consecuencia de las mutaciones, están apareciendo entre la población nacida después del accidente (Los niños de Chernóbil), los índices de diversas enfermedades están aumentando en toda el área afectada.
El costo económico se ha cifrado en 40 billones de pesetas. El gobierno de Ucrania destina anualmente el 11 % de su producto Interior Bruto a intentar paliar las consecuencias del accidente.

Algunas lecciones que nos deja Chernóbyl

La catástrofe de Chernóbil ha dejado claro que las consecuencias ecológicas, sanitarias y económicas de un accidente nuclear son muy elevadas, con seguridad incalculables.
El accidente de Chernóbil ha demostrado también que la energía nuclear es una amenaza que no conoce fronteras, ya que la radiactividad liberada a causa del accidente contaminó lugares situados a miles de kilómetros de la central siniestrada.
Las autoridades ucranianas reconocen la existencia, de amplias zonas fuera del área de exclusión de 30 Km. alrededor de la central, que están mucho más contaminadas radiactivamente que otras del interior de la misma. Este hecho incuestionable deja en evidencia la inutilidad de los planes de emergencia nuclear y las zonas de exclusión contempladas por estos.

Ningún reactor nuclear es seguro

Los reactores nucleares que funcionan en Occidente tampoco son seguros. El siguiente accidente en gravedad, tras Chernóbil, ocurrió en 1979 en la central de Three Mile Island (Harrisburg, EE.UU), donde también se produjo una fusión del núcleo. En España en 1989 nos libramos por muy poco de una tragedia similar en Tarragona, a causa del accidente acaecido en la central Vandellós 1, que obligó a su cierre definitivo.

Con una planificación energética más racional basada en la eficacia energética y las energías renovables, en muy poco tiempo podrían cerrarse, sin ningún problema, todas las centrales nucleares, evitando así grandes riesgos, la generación de peligrosos residuos radiactivos y la continuación de un negocio altamente ruinoso que sobrevive a costa de la factura de la luz de todos los ciudadanos.

Fuente: Geenpeace España.
Video Tan segura y natural -La Polla Records

Descargo

No soy una nena. Y cuando tenía edad para serlo tampoco lo era. No necesito ni tu ayuda ni tu autosuficiencia, me valgo por mí misma hace ya más de la mitad de mi vida. Tus explicaciones no me sirven, si no lo sé, solita me enteraré de qué se trata. Tu pedantería (Siguiendo y respetando la definición de Unamuno) me parece sumamente decadente y si pudiera sentir lástima por alguien, seguramente la sentiría por vos.
No sé con qué mujeres te topaste en tu vida, pero sé que sin ser feminista, ésta que escribe destesta a las personas como vos que tratan con tanta condescendencia a las mujeres, no somos inferiores, no somos incompletas, ni somos mascotas.
Yo sé de qué soy capáz y de qué no, no tengo por qué rendir cuentas ni demostrar nada, y la altura de tu ego no me asusta, cuanto más altos, más ruido hacen al caer, suelen decir.
Soy consciente de que mis palabras no te serán de gran cuidado, pero al menos te pondrán alerta, de seguro soy un "bicho nuevo", supongo por tu proceder que no estás acostumbrado a cruzarte con gente como yo, sino ya te habrían bajado el copete.
Como vos tampoco soy perfecta, pero a todos los trato como igual, nadie está ni sobre, ni debajo mío; de todas las historias de vida se aprende, no hace falta un título para poder enseñar algo. Y hablando de enseñar-aprender, no te vendría mal una dosis de humildad, perfecto no es nadie, y a vos te queda un largo camino por emprender. (emprender es adrede, por si no lo viste)
Te doy un par de consejitos:
No me hables en diminutivo ni despacio
No me trates de convencer de que tu idea es la única alternativa
Nunca te atrevas a decidir por mí- Nadie tiene propiedad sobre mí, la Asamblea del año XIII se encargó de eso, aunque no se note-
Yo decido lo que puedo-quiero o no puedo-quiero hacer.
No soy ni un muñeco, ni un robot, ni una mascota, ni una nenita a la que hay que guiar o algo similar. Soy una mujer, aunque todavía no entiendas bien la idea de género y sus diferencias, la diferencia reside en lo físico, no en lo mental. Las capacidades son las mismas.

Con respecto a Unamuno la frase a la que me refiero reza: "Un pedante es un estúpido adulterado por el estudio" Concluyo mi caso.

Excelente Blog

Identidad bibliotecaria

Sin título especial (Ventanas)

Es cierto que hace mucho que no publico, como es cierto también que hace meses que no escribo. Pero eso no es lo que me trajo hoy a esta ventana descuidada por la que mis letras se asoman al mundo, sino que sentí la necesidad impetuosa de acercarme, y mirar. La ventana virtual es diferente a la ventana común y silvestre, ésta última me indica que el otoño, viejo amigo, vestido de gala con perlas de lluvia y el dorado - sepia de las hojas al viento se apersona. La virtual no me dice nada, o me dice todo y con tanto barullo uno se pierde y dificilmente me encuentre...
Heme aquí, sentada en la soledad acompañada de una biblioteca (soledad de gente, acompañada de almas que pululan en los miles de volúmenes que me rodean -literalmente de techo a piso, por las cuatro paredes-)Todo un paraíso, libros a mi merced, al alcance de mi mano, otoño, lluvia, viento... podría ser Chopin o Miller desde lejos con acordes dulces y melancólicos y el hechizo sería perfecto.
Pero el silencio reconforta, le da un espíritu nuevo a este otoño y a esta soledad no vacía que experimento; y sé que en un momento mi vista se perderá en los estantes y encontraré una nueva ventana a otro mundo, a otra realidad, a otra persona... ventana de papel que me hará preguntarme si el otoño habrá sido motivo suficiente para inspirar esas letras, o alguna lluvia, o si el autor odiaba el otoño y la lluvia y sólo escribía en verano o primavera, o jamás le afectaron ninguna de las estaciones o los fenómenos climatológicos.... y volveré a la historia, a la ventana, y seguiré el hilo que me lleve al cielo (o al infierno)y creceré un poco más y sabré cosas nuevas y experimentaré sentires distintos con sabores conocidos ... Me olvidaré un poco de mi ventana común y silvestre y de ésta, virtual en la que nos miramos en este momento a los ojos (Y sabrá Dios cuando te vea de nuevo)y tal vez, sólo tal vez encuentre esa veta perdida que me traiga la inspiración y nuevas letras, con las que pueda abrir nuevas ventanas.

Sendero y palabra: 24 de Marzo

Sendero y palabra: 24 de Marzo: "Mañana 24 de Marzo se organiza en la Plaza H. Bregi de nuestra localidad-frente a la escuela N° 9- una muestra de artistas plásticos, teatro..."

Como la cigarra por Mercedes Sosa

Nos quedamos en el País del No me acuerdo... Resistiendo al olvido y Cantando al Sol... de y para una grande por una grande... Hasta siempre!