Piedra Negra sobre una piedra Blanca

Me moriré en París con aguacero,

un día del cual tengo ya el recuerdo.

Me moriré en París -y no me corro-

tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.

.

Jueves será, porque hoy, jueves, que proso

estos versos, los húmeros me he puesto

a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,

con todo mi camino, a verme solo.

.

César Vallejo ha muerto, le pegaban

todos sin que él les haga nada;

le daban duro con un palo y duro

.

también con una soga; son testigos

los días jueves y los huesos húmeros,

la soledad, la lluvia, los caminos...

.

.

César Vallejo. (1892-1938) Poeta, Narrador y periodista Peruano.

Desgana

No tengo ganas de escribir
pero la letra avanza sola
forma palabras y relevos
que reconozco como mios.

en la ventana llueve
tantas veces la calle
brilló sin fundamento

No tengo ganas de escribir
por eso queda el tiempo en blanco
y no es un blanco de inocencia
ni de palomas ni de gracia.

en la ventana llueve
tantas veces la calle
se anegó de presagios
No tengo ganas de escribir
pero la lluvia llueve sola.


Mario Benedetti.

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Cuántas veces este sentimiento...
Llueve en Buenos Aires. La lluvia susurra a Benedetti; mi Alma se desmiga en cada gota y cada letra...

"No tengo ganas de escribir, pero mi alma llueve sola."

Parafraseando, maestro.

Gracias.
SL.

BREVES

Traje varios breves, algunos verídicos, otros de ficción ... y otro que es mío pero lo posteó Eclipse en Sala de Escritores, como favor hacia mí porque podía traerme problemas con otra persona. (Familiar). Pero con su permiso- y el de Cuervo- retomo la autoría y lo traigo a nuestro espacio.(Veneno)

Es para demostrar que a veces lo bueno si es breve...

Al final....

Parecía que el veneno había comenzado a surtir efecto, comenzó a tambalearse, estaba desorientada; se apoyó contra un rincón deteniendo su marcha. Llegaron las convulsiones, comencé a regodearme viéndola allí tendida; saboreaba el odio que tenía hacia ella y el que aun siento por todos los de su estirpe; solté una sonrisa socarrona. Luego la parálisis parcial de su cuerpo, llevaba ya tiempo sumida en esa agonía eterna. No lo soporté más, tuve piedad y levanté por fin mi pie izquierdo terminando con su tortura...Al fin y al cabo hasta las cucarachas merecen misericordia.

Miér Ene 07-09
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(...)

Por fin lo logré. Después de dos intentos fallidos y siete años devolví "Lo que el viento se llevó". Imposible conseguir ahora esa edición- igualmente no es la obra lo que importa, sino el libro en sí.
La señora - que ya lo creía perdido - lo revisó con disimulo y no paraba de agradecer. Claro, era el primer regalo que le había hecho su esposo cuando "noviaban"; entendible.
Me invitó a pasar. Sólo acepté un vaso de jugo, no quería seguir abusando de su confianza. -Al menos lo leíste - me soltó antes de despedirnos. -Si, claro; sería el colmo - contesté sonriendo ... Porque sería el colmo ¿no?...

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Aspiraciones

Sólo aspiro a una vida monacal *.





*(De la familia Real de Mónaco)

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VENENO

Estábamos en un café. Mirábamos pasar la gente mientras conversábamos de todo un poco y de poco todo.

-Uy! Mirá qué hermoso dibujo el de aquel tatuaje-Le comenté
-Deberían estar prohibidos- Exclamo cortante
-(...) -sólo le miré
-Es envenenarse el cuerpo-Sentenció mientras encendía un segundo cigarrillo con la colilla del anterior.

Para leer y oir

http://www.youtube.com/watch?v=LzZVP3MNT7Y&feature=fvw


El amor desolado(1984)
Letra: José Dicenta Sánchez
Música: Alberto Cortez


Yo puse el esfuerzo
y ella la desgana,
yo el hondo silencio
y ella la palabra,
yo senda y camino
y ella la distancia,
yo puse los ojos
y ella la mirada.
Quise entre mis manos
retener el agua
y sobre la arena
levanté mi casa.
Me quedé sin manos,
me quedé sin casa
fui raíz oscura
y ella tronco y rama.
Para que la cuenta
del amor sumara
ella puso el cuerpo
yo el cuerpo y el alma.
Era toda viento
yo todo montaña,
yo pura resina
y ella pura llama.
Una noche oscura
se fue de mi casa,
cegaron mis ojos
para no mirarla,
para no seguirla
cerré las ventanas,
clausuré las puertas
para no llamarla.
Puse rosas negras
sobre nuestra cama,
sobre su memoria,
puse rosas blancas.
Y a la luz difusa
de la madrugada
me quité la vida
para no matarla.
Yo lo puse todo,
vida cuerpo y alma
ella, Dios lo sabe,
nunca puso nada

Capítulo 7 de RAYUELA

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

JULIO CORTAZAR